Есть ли у вас настроение почитать стихи? Сочиненные поэтами великими и малыми, известными и неизвестными. У меня сегодня для вас есть три поэта, стихи которых я хотел бы привести. Почти как три призрака Рождества перед Эбенезером Скруджем.
1. Евгений Лукин.
Я знаю Евгения Лукина как прозаика, читал его книги. Особенно понравилось «Катали мы ваше солнышко» про древореза Кудыку. Такой знаете ли ироничный псевдоисторизм. А недавно почитал его стихи. И вот думаю, чего б не поделиться?
На излете века Взял и ниспpовеpг Злого человека Добpый человек. Из гpанатомета — Шлеп его, козла! Стало быть, добpо-то Посильнее зла.
***
ГЕНЕТИЧЕСКОЕ (1) Ноги — кривы. Зубы — редки. Ликом — бюрократ. Но встают за мною предки, Как заградотряд. Морды — сизы. Кудри — сивы. Складки по брылям. Говорят: «Спасай Россию, А не то — стрелям!»
ГЕНЕТИЧЕСКОЕ (2) Кто мы? В нынешней реальности Так решается вопрос — Будут две национальности: Недоросс и переросс. Тут, лишившись беззаботности, Кто-то, ясно, заблажит. Мы и их на две народности: Недожид и пережид.
***
Покажите идиота, Чтобы на Руси Ради лжи убил кого-то, — Боже упаси! Ну и мы, конечно, рады, Что под крик «держи!» Нас убьют во имя правды — Не во имя лжи!
***
Ответьте мне, уроду: Зачем я отдаю Россию за свободу, Причем не за свою? Потом переживаю: Да как же это я? Свобода-то — чужая. Россия-то — своя.
Толст, ехиден, русофоб. А когда-то ведь было иначе (только с последним). Вот например:
Недавно Вике-Фрейберга (она рулит покуда Латвией свободной) сказала, что она раздражена российской хамоватостью природной.
Мы не вольны, промолвила она, внушить манеры русскому соседу. Пускай они там пиво пьют до дна за эту их несчастную Победу,
пусть на газете чистят воблин бок и, оторвав куски от рыбьей тушки, под рев гармони шпарят назубок свои неэстетичные частушки
-- нам варваров исправить не дано. История загонит их в парашу. Мы будем пить не пиво, а вино, и не за их победу, а за нашу.
Простите этот вольный перевод, но суть сводилась к этому, ей-богу. Итак, латвийский доблестный народ не хочет пить за нашу Перемогу*.
Не мне Европу гордую учить, -- ее авторитет не поколеблен, -- но Фрейбергу я должен огорчить. Она, похоже, будет в меньшинстве, блин.
Не зря полки шагали на убой. Не только в Новом, но и в Старом Свете за ту победу станет пить любой, раскладывая воблу на газете.
И англичане, дружно разложив на свежей Times бекон и чикен-карри, поднимут крепкий эль за тех, кто жив из тех, кто фрицам надавал по харе.
Французы, разложив на "Фигаро" свои сыры и жирные паштеты, -- о, как течет слюной мое перо, о, Франция упитанная, где ты!
-- поднимут тост среди парижских крыш за тех, кто в Resistance отличился, а вовсе не за тех, кто сдал Париж и под Виши от страха обмочился.
И даже в Штатах, кажется, полно таких, что в память доблестного года свое калифорнийское вино закусят сочным лобстером Кейп-Кода
-- и, положив на "Вашингтонский пост" отваренного краба-исполина, возьмут его за ярко-красный хвост и скажут: "Ну, за взятие Берлина!"
О Вайра! Я пишу вам из Москвы. Простите, я известный безобразник. Мы выживем, ей-богу, если вы в Россию не поедете на праздник.
Пятнадцать лет мы, кажется, живем без Латвии -- пленительной простушки, и нашу воблу жесткую жуем и распеваем грубые частушки.
И пусть глава свободных латышей, угрюмая, как гордая гиена, разложит пару заячьих ушей на доблестном таблоиде Diena**
-- оскалится, как нильский крокодил, который плачет, если безутешен, -- и выпьет не за тех, кто победил, а за того, кто в Нюрнберге повешен.
20:42 15.05.2022
Снова Быков (но будет и третий).
Господь дает брюки, когда нету зада, Когда нету тачки — дарит колесо. Вот когда мне будет ничего не надо, Он даст мне все и больше, чем все. Будет балюстрада, комнат анфилада В окрестностях МКАДа, где царское село, —Это мне и будет типа награда За то, что мне не надо этого всего. Надо себя ввергнуть в такое состоянье, Которое не всякий вкусих и описах — Когда тебе нужно только достоянье, Собранное сердцем, причем на небесах. К вершинам тернистым взлетел и повис там — И тут тебе, бряк, карьера и брак! Это так забавно, что будь я атеистом — Уверовал бы сразу, но верю и так. Средь сорного сада, позорного распада, Смурного парада соблазнов и химер Я жив потому лишь, что мне почти не надо Того, чего надо соседу, например. Один хочет тачку, другой хочет прачку, Третий хочет дачку и жирное теля, Один хочет бабок, другой хочет на бок, Третий — мучить слабых, а я хочу тебя. Все мое скромное благосостояние Предопределяется тем и только тем, Что я никак не ввергнусь в такое состояние, В котором бы я тебя больше не хотел. Представь себе дервиша и возведи в куб еще .По крови я выродок, по духу изгой. С такими бы данными ходил бы я в рубище, Будь я в этом капище счастлив с другой. И ел бы не досыта, и пил бы без просыпа, Давно б, прости Господи, дошел до черты? Но я все хочу тебя, и нет верней способа Заполучить со временем все, что не ты. Во двориках предместья вовсю горят листья, В воздухе — предвестья жестоких зим. Но пока ты хочешь, чтоб я провалился, —Я вечен, беспечен и неуязвим
>Умная голова, да дураку досталась. > > Крысолов (Рин) писал (а) в ответ на сообщение:
>> 1. Евгений Лукин.
>Оригинален, но интеллигент на уровне Ахеджаковой
⍟ Крысолов (Рин), понравилось.
20:48 15.05.2022
3. Михаил Кульчицкий.
Поэт-фронтовик. Родился в 1919 в Харькове, погиб в 1943, будучи командиром миномётного взвода.
Я вижу красивых вихрастых парней, Что чехвостят казенных писак. Наверно, кормильцы окопных вшей Интендантов честили так.
И стихи, что могли б прокламацией стать И свистеть, как свинец из винта, Превратятся в пропыленный инвентарь Орденов, что сукну не под стать.
Золотая русская сторона! Коль снарядов окончится лязг, Мы вобьем в эти жерла свои ордена, Если в штабах теперь не до нас.
Мечтатель, фантазер, лентяй-завистник! Что? Пули в каску безопасней капель? И всадники проносятся со свистом вертящихся пропеллерами сабель. Я раньше думал: «лейтенант» звучит: «Налейте нам!» И, зная топографию, он топает по гравию.
Война — совсем не фейерверк, а просто — трудная работа, когда, черна от пота, вверх скользит по пахоте пехота. Марш! И глина в чавкающем топоте до мозга костей промерзших ног наворачивается на чeботы весом хлеба в месячный паек. На бойцах и пуговицы вроде чешуи тяжелых орденов. Не до ордена. Была бы Родина с ежедневными Бородино.
20:55 15.05.2022
⍟ Жук (55830), отведайте Кульчицкого.
21:04 15.05.2022
Тема в Конвенте, чтобы на главную попала. Потом уберу.
С Быковым интересная метаморфоза произошла. Мироощущение поменялось.
21:21 15.05.2022
Василий СИМОНЕНКО (1935−1963) Нет, не умерла Украина!
Я в страшные часы встречался с вами Когда огней багровых языки Взвивались к звёздам злыми «мессерами» И разрывали небо на куски.
Тогда вас люди называли псами, Ведь вы лизали немцам сапоги, Кричали «Хайль» охрипшими басами, Ревели «Ще не вмерла…» в кулаки.
Где шли вы — там пустыня и руины, И для убитых не хватало ям… Плевала кровью «нэнька Украина» И в морды вам и вашим господам.
Пропили б вы, несчастную, ей-богу, И запродали б нас на край земли… Когда бы Украине на подмогу С востока не вернулись мocкали
Теперь вы вновь, связавши в кучку кости, Торгуете в столице и в селе. И новых палачей зовёте в гости, На сало украинское и хлеб.
Вы будете слоняться на чужбине, Покуда чёрт вас всех не заберёт. Но знайте — не погибла Украина И не умрет!
00:44 16.05.2022
Чему бы жизнь нас ни учила, Но сердце верит в чудеса: Есть нескудеющая сила, Есть и нетленная краса.
И увядание земное Цветов не тронет неземных, И от полуденного зноя Роса не высохнет на них.
И эта вера не обманет Того, кто ею лишь живет, Не всё, что здесь цвело, увянет, Не всё, что было здесь, пройдет!
Но этой веры для немногих Лишь тем доступна благодать, Кто в искушеньях жизни строгих, Как вы, умел, любя, страдать.
Чужие врачевать недуги Своим страданием умел, Кто душу положил за други И до конца всё претерпел.
5 декабря 1803 г. родился Фёдор Иванович Тютчев
01:10 16.05.2022
Баллада о любви Когда вода Всемирного потопа Вернулась вновь в границы берегов, Из пены уходящего потока На сушу тихо выбралась Любовь — И растворилась в воздухе до срока, А срока было — сорок сороков...
И чудаки — ещё такие есть! — Вдыхают полной грудью эту смесь И ни наград не ждут, ни наказанья, И, думая, что дышат просто так, Они внезапно попадают в такт Такого же неровного дыханья.
Только чувству, словно кораблю, Долго оставаться на плаву, Прежде чем узнать, что "я люблю" — То же, что "дышу" или "живу".
И вдоволь будет странствий и скитаний: Страна Любви — великая страна! И с рыцарей своих для испытаний Всё строже станет спрашивать она: Потребует разлук и расстояний, Лишит покоя, отдыха и сна...
Но вспять безумцев не поворотить — Они уже согласны заплатить: Любой ценой — и жизнью бы рискнули, — Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить Волшебную невидимую нить, Которую меж ними протянули.
Свежий ветер избранных пьянил, С ног сбивал, из мёртвых воскрешал, Потому что если не любил — Значит и не жил, и не дышал!
Но многих захлебнувшихся любовью Не докричишься — сколько ни зови, Им счёт ведут молва и пустословье, Но этот счёт замешен на крови. А мы поставим свечи в изголовье Погибших от невиданной любви...
Их голосам всегда сливаться в такт, И душам их дано бродить в цветах, И вечностью дышать в одно дыханье, И встретиться со вздохом на устах На хрупких переправах и мостах, На узких перекрёстках мирозданья.
Я поля влюблённым постелю — Пусть поют во сне и наяву!.. Я дышу, и значит — я люблю! Я люблю, и значит — я живу!
А мы не ждали перемен И с веком шествуя не в ногу, Но, совершенствуя дорогу, Благословляли свой удел. Да, мы не ждали перемен.
Кому быть виноватому? Партийцу ль, вороватому, Писателю ль, вруну, Рабочему ль, молчальнику, Крестьянину ль, печальнику, Шуту ль, говоруну. Не каятся б до боли нам, Кусавшим и укусанным - Народный высший суд. Не Андерса да Болена, Так Шевчука с Бутусовым С базара понесут.
Да, мы не ждали зов трубы, Мы были клапаны и трубы, И в нас не чьи-то дули губы, А ветры духа и судьбы, Да, мы не ждали зов трубы. Источник teksty-pesenok.ru
Ах, время наше сучее, Летучее, ползучее, И прочее жулье, И партии разученны, И рукава засученны - Готовы под ружье. Колонны перестроенны, Удвоенны, утроенны, Штабные штабеля. И на вершине случая, В тоске благополучия Цепные кобеля.
Да, мы не ждали перемен, И вам их тоже не дождаться, Но надо, братцы, удержаться От пустословия арен И просто самовыражаться, Не ожидая перемен.
⍟ Крысолов (Рин), понравилось. 
